01. Tu mirada, tus oscuros ojos vuelcan tu amor intacto sobre esta cama.
02. Agua en que mil formas me encuentras siempre más libre que la luz del sol.
03. No hay tiempo, no hay premura alguna, eres cuanto espacio es posible: no hay distancia.
04. En ti el aire se hace noble, costa de arena fina la piel, la carne el mar extenso y el amor más dulce, la más armónica marea.
05. Cedazo que filtras mis sentimientos, que sólo dejas pasar besos y deseos, grano que germinas en mi corazón: loca maravilla, bastan tus cejas para agitar mi aliento.
06. En la literatura hay una reflexión incluso cuando no se piensa que todo en la vida vale la pena, de que nada es transitorio, de que todo está aquí porque en sí tiene un sentido de eternidad.
07. Para ella felicidad y vida son una y la misma cosa. Y éstos son sus poemas. Por supuesto, los poemas de una salvaja no son piedras preciosas. Sus poemas son sencillamente piedras que ruedan por el fondo de un río de cauce siempre cambiante, son el murmullo de esas piedras trashumantes por su vereda de agua.
08. Me motiva todo, soy escritora de hueso colorado, he sido escritora toda mi vida, motivaciones no me faltan; y las motivaciones de hecho no vienen de la historia, van de un libro a otro; son obsesiones que van creciendo con mi trabajo, pero son obsesiones también que me van siendo regaladas por lo que ocurre alrededor de mí.
09. Ya nada me distingue del mundo porque nada detengo. Pero (sopla lento el viento) cada partícula de polvo, cada gota de agua que viene en el viento, un instante antes de entrar en mí se detiene. Nada me distingue del mundo, es cierto, pero nada me traspasa. Todo, justo un instante antes de perforarme, me señala, me sostiene, me demarca.
10. A la salvaja no le corresponde identidad alguna ni sabe lo que es la fidelidad. Todo en ella se desborda. Si algo la sustenta es su egoísmo inocente, su fervor por la batalla, su sensualidad alegre. Sólo su propio deseo es capaz de agotarla, sólo su deseo la destroza y la reconstruye. La salvaja es un río y es luz, es azul y es transparente, está en constante movimiento para ser siempre la misma y se desplaza tan rápidamente que creemos que está quieta.
11. (...) Lo que yo hago no es la tradicional novela histórica, lo que yo hago es buscar un escenario que me permita explorar algo que a mí en ese momento me está persiguiendo y me está atormentando y me está obligando a buscar y a tratar de ver y de entender; no busco en la historia necesariamente algo que ya pasó, busco algo que está pasando, busco un escenario donde me sea posible representar algo, que no entiendo en su contexto actual o en su contexto natural.
12. Un escritor aunque tenga que irse al centro del universo, un escritor no es el centro del universo, el universo está en el centro del universo y son los otros, son las otras personas. Entonces creo que lo que es difícil, es conservar esta mesura, y a mí me lo da Nueva York, porque aquí llego y soy una extranjera, llego y tengo que cuestionármelo todo cada día, y además vivo en un barrio donde viven un montón de inmigrantes de todo el mundo, donde diario, cada que salgo de mi casa estoy parada en una frontera; y esto da un espacio muy suave de pensamiento y de acción.
